o passarinho quando pousa,

desmergulha do azul.

e, desafiando o céu, pia:

"não vou mais voltar".

preguiça

até a marca do meu corpo, no amassado do colchão, dorme tranquilamente neste domingo.

parece poesia, mas não é

tenho uma nuvem na minha sala.

(de vez em quando insetos se perdem dentro dela e morrem)

o nome dela

a poesia mia.

quer rima no prato de comida.

não tem.

dou um versos tortos,

acumulados dentro de mim.

ela mastiga delicadamente...